WILLIAM SINGESPEARE
Singe d'une nuée d'été


Personnages
UN SINGE.
SIR HUXLEY, cousin du singe.
SIR WALTER, cousin du singe.
LADY ALMASSY, cousine du singe.
ARTISTES, AMATEURS, VISITEURS, COMMISSAIRES, PHOTOGRAPHES, JOURNALISTES,
INTERNAUTES, tous cousins du singe.

La scène est aux Subsistances à Lyon, pendant la Biennale d'Art Contemporain.


ACTE PREMIER
Arrivent LE SINGE et SIR HUXLEY.

LE SINGE. – Où sont les cloches ? Je n'entends rien.
SIR HUXLEY. – Tu tapes trop fort à la machine.
LE SINGE. – On gravait dans le bronze des cloches les lettres de l'alphabet au
complet, dans l'ordre ou dans le désordre. Toutes les prières possibles avaient une
chance de s'assembler en l'air au hasard des battements.
SIR HUXLEY. – Cette histoire de cloches et de lettres me rappelle la célèbre parabole
du singe dactylographe.
LE SINGE. – Ma parole, c'est là que je voulais en venir. Certains t'en attribuent
l'invention.
SIR HUXLEY. – Je ne suis pas le grand-père d'un fameux écrivain pour rien.
LE SINGE. – Tandis que tu assènes à qui veut l'entendre…
SIR HUXLEY. – Tu penses à Samuel Wilberforce, archevêque d'Oxford ?
LE SINGE. - … que je suis ton grand-père.
SIR HUXLEY. – Je préfère avoir des singes pour grands-parents qu'être un homme
lâche de l'espèce de l'archevêque et me voiler la face devant la vérité.
LE SINGE. – Vrai que tu n'as pas volé ton sobriquet, bouledogue de Darwin !
SIR HUXLEY. – A l'archevêque d'Oxford arguant avec force que toute horloge est
œuvre d'un horloger et toute Création nécessite un Créateur, j'aurais derechef répliqué
- réplique apocryphe, ma foi - que six singes éternels sur six machines à écrire
éternelles, papier, encre et temps à volonté, sauraient composer par chance et par
hasard…
LE SINGE. – A la fortune du pot, c'est-à-dire s'ils ont du pot.
SIR HUXLEY. – … le 23ème psaume ou un sonnet de Shakespeare.
LE SINGE. – Un sonnet de Singespeare. Laissons aux cloches le soin de sonner les
psaumes en toutes lettres.

ACTE II
Entre SIR WALTER.

SIR WALTER. – Mécanique statistique et irréversibilité.
SIR HUXLEY. – I beg your pardon ?
SIR WALTER. – Bègue toi-même. Je viens de France.
LE SINGE. – De Saint-Affrique.
SIR HUXLEY. – Décidez-vous.
SIR WALTER. – Saint-Affrique fait partie de la France et c'est là qu'est né Félix
Edouard Justin Emile Borel, auteur de Mécanique statistique et irréversibilité où on
lit… Lis donc, cousin, je n'ai pas mes lunettes.
LE SINGE lit. - Concevons qu'on ait dressé un million de singes à frapper au hasard
sur les touches d'une machine à écrire et que, sous la surveillance de contremaîtres
illettrés, ces singes dactylographes travaillent avec ardeur dix heures par jour avec un
million de machines à écrire de types variés. Les contremaîtres illettrés rassembleraient
les feuilles noircies et les relieraient en volumes. Au bout d'un an, ces volumes se
trouveraient renfermer la copie exacte des livres de toute nature et de toutes langues
conservés dans les plus riches bibliothèques du monde. Telle est la probabilité pour
qu'il se produise pendant un instant très court, dans un espace de quelque étendue, un
écart notable de ce que la mécanique statistique considère comme le phénomène le plus
probable.
SIR WALTER. – Je dois dire que cette démonstration m'a profondément ennuyé.
SIR HUXLEY. – Sir James Jeans par la suite a reporté la mise sur tous les livres du
British Museum puis, de là, à nouveau, sur un seul sonnet de Shakespeare, retapé par
des millions et des millions de singes forcenés pendant des millions et des millions
d'années. De même, selon lui, des millions et des millions d'étoiles errant pendant des
millions et des millions d'années dans l'univers mystérieux devaient forcément entrer
en collision et se fragmenter en systèmes planétaires.
LE SINGE. – O singes, ô signes, ô planètes et étoiles ! Shakespeare est le soleil dont
Singespeare est le miroir ou serait-ce par hasard l'inverse ?


ACTE III
Entre UN INTERNAUTE, une lanterne à la main.

L'INTERNAUTE. – Je n'en crois pas mes yeux. Serais-tu le Fantastic Typing
CyberMonkey, débarqué de http://www.playlink.com/staff/dfox/monkey.htm ?
LE SINGE. – Non, son jumeau.
SIR WALTER. – Je trouve le dispositif absolument magnifique : treize fois seulement
on rencontre monkey dans les pièces du maître du Globe et vingt-neuf fois ape.
LE SINGE. - Le canon shakespearien contient 888647 mots dont 31534 mots
distincts, en séparant les singuliers des pluriels. Je parierais que 14376 mots
n'apparaissent qu'une fois.
SIR WALTER. - 4343 apparaissent deux fois.
SIR HUXLEY. – 2292 apparaissent trois fois.
LE SINGE. – Words, words, words. Deux tiers des 31534 mots sont répétés au plus
trois fois. A côté de ça, treize monkeys plus vingt-neuf apes nous font bon an mal an
quarante-deux singes, sans compter le menu fretin des babouins ou baboons.
SIR WALTER. – Dans Beaucoup de bruit pour rien, Claudio fait le portrait de
l'homme en pourpoint et haut-de-chausses : « Parfois, comparé à un singe, c'est un
géant, mais parfois aussi, comparé à lui, un singe est un maître. »
LE SINGE. – Qu'est-ce que je vous disais ?
SIR HUXLEY. – Attends. Dans Le marchand de Venise, Jessica, la fille de Shylock,
cède à l'un des créanciers d'Antonio sa bague en échange d'un singe, sur quoi son père
éclate : « Qu'elle soit maudite ! C'était ma turquoise. Je ne l'aurais pas donnée contre
toute une jungle de singes. »
LE SINGE. – Une jungle de singes !
L'INTERNAUTE. – J'aimerais voir ça.

ACTE IV
Entrent LADY ALMASSY et LES COMMISSAIRES.

LADY ALMASSY. – Pour se montrer un tant soit peu à la hauteur, la Biennale devrait
avoir lieu tous les ans, tous les jours de l'année, toutes les minutes du jour et toutes les
secondes de la nuit, dans dix-sept milliards de galaxies à la fois, avec, dans chacune des
dix-sept milliards de galaxies, dix-sept milliards de planètes habitables, avec, sur
chacune des dix-sept milliards de planètes de chacune des dix-sept milliards de galaxies
dix-sept milliards de singes qui taperaient chacun pendant dix-sept milliards d'années à
la machine : dix-sept milliards de machines multipliées par dix-sept milliards de
planètes multipliées par dix-sept milliards de galaxies.
PREMIER COMMISSAIRE. – Nous n'avons, madame, à ce jour, que cinq sponsors.
SECOND COMMISSAIRE. - Trois sites.
TROISIEME COMMISSAIRE. - Un singe.
LADY ALMASSY. – Pauvres singes. Selon le calcul d'éminents mathématiciens, avec
tous ces milliards de galaxies et tous ces milliards de milliards de singes
dactylographes, une fois les dix-sept milliards d'années écoulées, il y aurait encore
0,99999999999994657593795077819607948568264132188104299326596142975867
de chance de ne pas voir sortir cette seule ligne : Etre ou ne pas être…
LE SINGE. - To be or not to be.
LES COMMISSAIRES. – C'est une question de budget.
LADY ALMASSY. – 0,9999999999999465759379507781960794856826413218810
4299326596142975867 de chance, vous dis-je, de ne pas voir sortir cette seule ligne :
To be or not to be, that is the question.
LE SINGE. – Cette phrase, et non un arbre, l'araucaria du Chili, aussi plein qu'il soit
de piquants érigés, mériterait le nom de désespoir-du-singe.


ACTE V
Entre UN VISITEUR.

LE VISITEUR. – Puis-je vous demander un autographe ?
LE SINGE. – Je ne sais, hélas, que taper à la machine. A l'instant encore, je parlais
de mon désespoir, le désespoir-du-singe.
LE VISITEUR. – Il était question d'un arbre si je ne me trompe.
LE SINGE. – Il était aussi question d'une question. Grimper tout en haut de la
couronne d'épines nous fait verser un sang de singe si proche de celui des humains
qu'ils nomment un ingrédient du leur facteur rhésus d'après les petits rhésus macaques.
Nous échangeons peu de mots tout en partageant la majorité écrasante de nos gènes.
Dans ce jeu injuste, ce sera toujours mon tour de naître bête et n'être qu'animal.
SIR WALTER. – Primate tout de même.
SIR HUXLEY. – Anthropomorphe.
LE SINGE. – Ça me fait une belle jambe.
LE VISITEUR. – L'affiche parlante, un peu étouffée par le vacarme de la machine à
écrire, le brouhaha des exposants, des visiteurs, des installations, le son des cloches,
raconte que tous ceux, de Francis Crick à Richard Dawkins, qui ont repris à leur compte
la parabole du singe dactylographe se coltinant les œuvres complètes de Shakespeare,
l'ont fait pour rendre sensible la haute improbabilité de l'apparition de la vie sur terre, la
quasi impossibilité de l'assemblage fortuit de l'ADN, fût-ce d'une simple bactérie, ou
au contraire sa possibilité et son mécanisme de sélection.
LE SINGE. – La vie est un fruit mûr, juteux, gorgé de l'eau intelligente du hasard et
du miracle, si goûteux et doux en vérité qu'une étoile à côté n'est qu'un feu d'artifice
froid. Une fourmi surpasse en merveille une galaxie si cette dernière est vide de vie.
SIR HUXLEY. – Tu viens de taper u u u u u u u u u u u u u u u u u u u u u u u u u u o.
LE SINGE. – Lis mieux.
SIR HUXLEY épelle. – « Tel un singe coléreux joue à la face du ciel de si grotesques
comédies qu'elles font pleurer les anges. »
LE SINGE. – Et moi rire.

Eva Almassy